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晨雾刚褪到槐树梢，青石板上的潮气还没被晒透，路明非的影子在地上晃成个不太稳的方块。
他站在石桌旁，看着师父屈起手指，在粗陶碗沿轻轻敲了敲。
“掌跟要沉，像你往井里放桶时，手腕往下坠的那股劲。”
老头的声音混着槐叶的清香，“别学出拳时甩胳膊，掌是‘推’不是‘打’，得让气顺着小臂爬，从掌根漫到指尖，像井水漫过桶沿似的。”
路明非试着抬手，掌心朝前，指尖却不由自主地绷紧，像攥着颗看不见的石子。
师父的目光扫过来，落在他绷起的指节上，啧了声
“松点，你是在推晨雾，不是捏碎它。”
他深吸口气，想起扎马时“脚底下长根”的感觉，慢慢沉肩。
掌风出去时，带起的不是拳锋那种生涩的锐，是团温吞的气，擦过青石板上的露水，震出细弱的涟漪。
“这就对了。”
师父端起茶碗，白胡子上沾着点水汽，“拳是矛，直来直去；掌是盾，也能是浪，能卸力，也能裹着劲往前涌，你巷尾打架时，用胳膊挡过拳头吧？那就是掌的底子，只是当时慌得没把气裹住。”
路明非的耳尖有点热。他想起黄毛的拳头砸过来时，自己胳膊横过去的瞬间，确实有股力撞得他胳膊发麻
原来那时就摸到过“掌”的边。
师父忽然起身，站到他对面，掌心对着他的胸口，没碰，却像有股无形的气压过来。
“你来推我。”
路明非愣了愣，不敢使劲。
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