第370章 王墨水归来【1 / 2】

雾是黎明前最浓的时候，浓得化不开，像熬了一夜的中药渣滓，糊在嘉陵江面上，糊在朝天门码头那些歪斜的木桩上，糊在王墨水肩头那件洗得发白的灰布长衫上。他站在码头边的石阶上，手里拎着个藤条箱，箱角磨得发亮，露出底下竹篾的本色——这箱子跟他七年了，从北平到延安，现在终于到了重庆。

箱子里有二十两黄金。不是金条，是金首饰熔成的金块，用油纸包着，沉甸甸地坠手。黄金是延安那边辗转送来的，说是“支持文化事业”。但王墨水知道，这黄金背后是多少人省下的口粮，是多少战士用命换来的缴获，是多少老乡从牙缝里抠出来的积蓄。

他更知道，这黄金是叫他带来，交给一个人的。

那个人现在应该还在睡觉——或者根本没睡。王墨水太了解他了，在北平的时候，那人就常常通宵写字，写到天亮，手指被笔杆磨出血泡，用布条缠缠继续写。那时他们一个是副主编，一个是专栏作家。

“先生，坐船不？”一个船夫凑过来问。

王墨水摇头，拎起箱子，走上石阶。雾太浓，石阶湿滑，他走得很慢。一步，两步，数到第一百三十七阶时，雾开始散了，天边透出鱼肚白。重庆在他眼前展开——不是照片上那个壮丽的山城，是真实的、伤痕累累的重庆：炸塌的房屋像被撕开的伤口，新修的棚屋像粗糙的绷带，街上早起的行人脸色疲惫，但眼神里有种说不清的东西，像灰烬底下未熄的火星。

他知道那火星是什么。他读过那些文章，每一篇都读过，油印的、手抄的、甚至刻在木板上的。那些文章从重庆传到延安，在窑洞里被一群人围着读，有人读着读着哭了，有人拍桌子叫好，有人沉默很久，然后说：“咱们得做点什么。”

现在，他来做这“什么”了。

七星岗的巷口，冯四爷正在修鞋摊旁抽烟。不是真修鞋，摊子是幌子，他真正的任务是守着这条巷子，守着巷子里那个人。见王墨水走近，他抬起眼皮，目光像刀片一样刮过来。

“找谁？”冯四爷问，声音沙哑，像砂纸磨过石头。

“贾玉振。”王墨水说，把箱子放在脚边，“北平故人。”

冯四爷没动，继续抽烟。烟雾在他脸上缭绕，让那道从左额到下巴的刀疤显得更加狰狞。王墨水知道这人在打量自己，从头发丝到脚底板，每一寸都不放过。他在延安受过训练，知道怎么应对这种打量——放松，但不过分放松；坦诚，但不过分坦诚。

“凭证。”冯四爷终于说。

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