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落尘镇的“集市”，不过是歪斜土墙夹出的一条更宽阔些的土路。日头昏黄，尘土在行人脚下打着旋儿升腾，混杂着劣质酒气、牲口粪便的酸馊和一种更深的、如同朽木霉烂般的陈腐气息。道路两旁稀稀拉拉摆着些破旧摊子，售卖的东西和摊主本身一样，都蒙着一层洗不掉的灰败。
阿宁蹲在墙角，面前摊开一块洗得发白、边缘磨损的破麻布。上面整整齐齐摆着几个粗陋丑陋的捕鼠夹——铁蒺藜枝削成的基座和压杆布满毛刺，碎陶片磨制的触发机关染着干涸的暗红血迹（那是王浩手上崩裂的伤口留下的），借来的乌木“弓臂”在多次弯折后也显出了细微的裂纹。两个夹子旁边，放着几枚灰扑扑、边缘粗糙的“铜板”，那是他早上卖掉两个夹子的全部收入。
生意冷清。偶尔有裹着破袄的镇民匆匆走过，浑浊的目光扫过那些怪模怪样的东西，大多带着一丝不易察觉的警惕和茫然，脚步不停。只有那个卖干瘪菜叶的老太婆，蜷缩在不远处的墙角，她那只昨天换来的捕鼠夹就放在摊子后面的墙角，上面压着的石块纹丝不动，显然还没有开张。
阿宁搓着冻得通红、布满细小伤口和木刺的手，指节僵硬发麻。制作这些夹子消耗了他几乎全部的力气和耐心，每一次削砍打磨都像在跟那些顽劣的材料搏斗。他感到一种深深的疲惫和……无力。裤袋里的琉璃碎片传来一阵微弱的、带着安抚意味的温热，但这温热此刻却像一种无声的嘲讽——在这个连肚子都填不饱的地方，这“缘分”又能带给他什么？
他下意识地抬起头，在昏黄呛人的尘土中寻找王浩的身影。
不远处，王浩并没有摆摊。他正蹲在一个卖劣质土陶罐的中年汉子旁边。那汉子一脸愁苦，面前摆着十几个灰扑扑、形状歪斜的陶罐，有的还带着烧制时留下的气泡和裂缝。王浩手里拿着一块边缘相对平整的碎陶片，正蘸着地上浑浊的泥水，在另一块稍大的、相对平坦的陶片上划拉着什么。
汉子浑浊的眼睛死死盯着王浩划拉的动作，脸上混杂着紧张、敬畏和一丝难以置信的期盼。他粗糙的手指无意识地绞着油腻的衣角，嘴唇微微哆嗦着，似乎在默念着什么。
阿宁好奇地凑近了些。只见王浩手中的碎陶片在那块“陶板”上划下歪歪扭扭、深浅不一的痕迹：
“罐……大……三个……小……五个……破……一个……收……钱……李……三……”
字迹歪斜，结构松散，笔画如同蚯蚓爬行，带着王浩那个世界简体字的骨架，却硬生生被塞进了这墟界粗糙的陶板上。但在那不识字的汉子眼中，这些“墨痕”却仿佛蕴含着某种神秘莫测的力量。
“……李三欠罐钱……五个小罐……一个大罐……没给钱……”王浩一边写，一边用沙哑干涩的声音解释着，他显然对这里的语言还不算太熟练，词汇贫乏，但意思表达得足够清晰。
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